Certeza de un martes que te amanece.

Lo sé.

Un día llegara,
en que la rueca de los tiempos
me engarce a tu cabello,
en que andara mi paso
compañero de tu paso
y va a estar mi corazón
nutriéndote las venas.

Lo sé,
como sé a esta madrugada que te piensa
a la tostada en mi boca,
al transito que espera.


Como a las ciudades nuestras
ciñendo estos augurios,
las viejas calles nuevas
que descubriran,
tan pronto
de asombro las sonrisas.

Lo sé.
Que vibrara tu canto
curandome las penas.

Y en las olas...
escamas de tus besos
Y en tu orilla...
felices mis arenas.

Puede ser un nuevo inicio.
Puede ser un nuevo final.
Parte en la parte. Punto. Incidente. Acontecimiento.

Podemos empezar desde cero o recoger aquello que nos hizo crecer. (Mentira).
Después de todo... todo es elección en esta vida. Cada día. A cada momento.
El circulo del Mandala. La repetición. La espiral sin fin.
Las palabras.
Significantes... significados.

Elegir empezar a reescribir la historia.

Un... dos... tres... Nuevas palabras. Nuevos llamados. A qué. A quién. Para qué. Para quién.
Cuándo.

Representaciones.
Ausencias.
Lo que nunca se podrá decir.

Agujero. Inicidente. Perforamos el todo. Viajamos en la nada...

Repetir las mismas palabras...
como un rito.

Un rito repetido hasta el cansancio.
Onetti, Cortazar, Borges.
Y atrás... una línea de cuatro bien paradita.




“Cuando se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras. No es extraño que el tiempo haya confundido las que alguna vez me representaron con las que fueron símbolos de la suerte de quien me acompañó tantos siglos. Yo he sido Homero; en breve, seré Nadie, como Ulises; en breve seré todos: estaré muerto”.

El inmortal. J.L.Borges.